林远回到公寓，把黑曜石放在了洗手台上。
那天晚上，他没有关卫生间的灯。他躺在卧室里，睁着眼睛，听着外面的声音。
凌晨三点，他听到了一声脆响。
像是玻璃碎裂的声音。
他走进卫生间。黑曜石碎成了两半，静静地躺在洗手台上。但碎裂的方式很奇怪——它不是自然裂开的，而是被什么东西从内部撑裂的。两块碎片之间，有一团灰白色的、半流质的东西，正在缓缓地蠕动。
那团东西的形状在变化。它先是形成了一个球体，然后拉长，然后开始分化出凸起和凹陷——
它在形成一张脸。
一张模糊的、还没有细节的脸。两个眼眶的位置正在加深，鼻梁在隆起，嘴唇在分开。
那张脸正在从石头内部“长”出来。
林远没有犹豫。他拿起洗手台边的一瓶清洁剂，全部倒在那团东西上。那团东西剧烈地收缩了一下，表面冒出一层细密的气泡，发出“嘶嘶”的声音，像是被灼伤了。
然后它缩回了碎裂的黑曜石里。两块碎片重新合拢，严丝合缝，像从未碎过一样。
洗手台上干干净净，只有一块完整的黑曜石，和一瓶倒空的清洁剂。
林远站在那里，大口喘气。他刚才看到那团东西缩回去的瞬间——那张即将成型的脸上，出现了一双眼睛。
垂直的眼眶，没有眼珠。
和他之前在监控录像里看到的一模一样。
它没有消失。它只是在等。
林远决定搬走。他不想等黄师傅的下一步建议了。他当天就叫了搬家公司，把所有东西打包，准备第二天一早离开。
那天晚上，他在公寓里度过了最后一夜。
他不敢睡。他坐在客厅里，把所有灯都打开，手机捏在手里，随时准备报警——尽管他知道报警没有用。
凌晨两点，一切安静。
凌晨三点，一切安静。
凌晨四点十七分——不是三点十七分了——他听到了卫生间的门开了。
吱呀一声，很轻，但在这寂静的凌晨里清晰得像有人在他耳边说话。
他没有动。他甚至不敢转头去看走廊的方向。他的目光死死地盯着正前方——客厅的电视屏幕，黑色的，关着的，但他能从电视屏幕的微弱反光里看到身后的走廊。
反光里，走廊的尽头，卫生间的门开着。灯没有亮，里面是漆黑一片。
然后他从反光里看到，洗手台的位置，有什么东西在移动。
不是人形的。它没有固定的形状。它像一摊灰白色的泥浆，从洗手台上缓缓地滑下来，落在卫生间的地面上，然后从门缝里挤了出来——不，门是开着的，它不需要挤。它沿着地面流淌，无声无息，速度很慢，但方向很明确——
朝着客厅。
朝着他。
林远站了起来。他的腿在发抖，但他强迫自己走向门口——前门在他身后大约五米，他需要经过走廊。
而那摊东西正在走廊里。
他转过头，直接面对它。
那是一摊大约半平方米大小的灰白色物质，表面光滑，有釉面的光泽，像是一滩被打碎的陶瓷融化后形成的浆液。它的表面在不断地起伏，像是有心脏在下面跳动。
而在它的正中央，有一个凹陷——不，不是凹陷，是一张脸。
一张完整的人脸，正在从那摊物质中浮出来。先是额头，然后是眉骨，然后是一双眼睛——
垂直的眼眶。
然后是鼻子，然后是嘴。
嘴在动。
它在说话。
没有声音。但林远能看懂它的口型。它一遍又一遍地重复着同样的几个字：
“给我你的脸。给我你的脸。给我你的脸。”
林远跑了。他拉开门，冲下楼梯，七层楼他用了不到一分钟。他跑到街上，凌晨四点半的深圳，街上空无一人，只有路灯把柏油路面照成橙黄色。
他回头看了一眼七楼的窗户。
卫生间的灯亮了。
窗户的玻璃上，有一个影子。不是人影——是一个模糊的、不规则的形状，贴在窗户内侧，像一张没有轮廓的脸，正在向外看。
看着他。
尾声
林远再也没有回过那间公寓。他的东西都不要了。押金也不要了。他甚至没有办退租手续，直接换了手机号。
后来他在南山区租了一套新公寓，全新的小区，二十楼，卫生间里是高档的岩板洗手台，不是陶瓷的。
他以为一切都结束了。
搬进新家的第一个月，一切正常。没有水声，没有移动的物品，没有奇怪的脚印。
第二个月的某一天，他在公司加班到很晚。回到家已经是凌晨一点。他疲惫地走进卫生间，打开水龙头洗了把脸。
他低头的时候，余光扫到了洗手台的表面。
岩板是黑色的，哑光的，不会反光。但今天晚上，岩板的表面有一小片区域，反光。
像是被什么液体浸润过，变得光滑了。
他凑近看了一眼。
那片反光的区域里，有一张脸。
不是他的脸。
是一张灰白色的、光滑的、没有五官的脸。只有两个垂直的凹陷——眼眶的位置——和一道微微张开的缝隙——嘴的位置。
那张脸贴在岩板的表面下方，从下往上地看着他。
就像它一直在洗手台里面等着他。
无论他换到哪里。
无论他换了什么材质的洗手台。
它都在。
因为问题从来不是洗手台。
问题是他看过镜子里的那双眼睛。
一旦你被它看到过，你就永远带着它。它不在洗手台里，它在你回头的那一瞬间——在你凑近镜子、盯着自己的瞳孔、试图找到什么异常的那一瞬间。
那一瞬间，你离自己的脸最近。
而它就在那里。
在你的脸的后面。
【作者后记】
写完这个故事之后，我去了趟洗手间洗脸。低头的时候，我习惯性地看了一眼洗手台的表面。干净的，白色的，陶瓷的，什么都没有。
但我抬起头看向镜子的时候——
你有没有过这种感觉？就是你看着镜子里的自己，忽然觉得那个“自己”和你之间隔了一点什么。不是距离，是某种……介质。像是你在看一面玻璃，而他在看一面窗户。
你眨了一下眼。
他也眨了一下眼。
对，他眨了。和你同时。
但你怎么知道是“同时”？
也许他比你晚了一毫秒。也许在你眨眼的那个短暂的黑暗里，他做了某个动作——某个你没有做的动作——然后在你睁眼的一瞬间，他恢复了你的姿势。
你怎么知道不是这样？
你怎么知道你此刻看到的镜子里的那张脸，还是你的？
下次你洗脸的时候，低头。不要看镜子。不要把脸凑近洗手台的表面。
如果你听到水滴滴落的声音——一滴，停顿，两滴，停顿——
不要抬头。
不要抬头。