“编给谁听的？”
“编给那些手上沾血的人听的。”
“告诉他们，不管杀了多少人，只要皈依佛门，就能一笔勾销。”
“这样，那些人才敢来。”
“那些人才愿意交钱。”
“那些人才能在寺里，安心躲着。”
“佛门才能壮大。”
他顿了顿。
“至于那些被杀的人——”
“谁管他们？”
雄霸转过身，看着他。
“那咱们现在做的，算什么？”
雄擎岳也转过身。
父子俩面对面站着。
烛火在他们之间跳动。
“算账。”雄擎岳说。
“算三千年的账。”
“算那些‘放下屠刀’的人，欠下的血债。”
“算那些‘立地成佛’的人，骗过的良心。”
雄霸看着他。
看着这个儿子。
这个从小没在自己身边长大的儿子。
这个一回来就给自己送了无数“机缘”的儿子。
这个此刻站在烛光里、眼睛里静得像结冰的湖、嘴里说着“算账”两个字的儿子。
他忽然想起很多年前，在凌云窟里，第一次见到他的时候。
那时他还是个孩子。
一个会怕、会慌、会在心里偷偷吐槽这个便宜老爹的孩子。
现在他长大了。
长成了一个，敢和整个佛门算账的人。
“好。”雄霸说。
“这账，咱们父子一起算。”
他伸出手，在儿子肩上拍了拍。
“早点睡。”
“明天还有事。”
他转身，走出书房。
脚步声渐渐远了。
雄擎岳站在窗前，又站了很久。
然后他走回桌前，继续翻那些卷宗。
一封。
一封。
又一封。
每一分，都是一条命。
每一封，都是一笔债。
烛火跳动着，把他的影子投在墙上。
忽明。
忽暗。
窗外，夜色沉沉。
远处，灵州城的万家灯火，渐渐熄了。
只有这间书房的灯，一直亮着。
亮到天明。
第二天。
灵州，城东，一处破旧的宅院。
院门半掩着，门上的漆都掉光了，露出下面灰白的木头。
一个老妇人站在门口，手里提着一个包袱。
她穿着粗布衣裳，头发花白，满脸皱纹，背有些驼。
她站在那里，望着院门，不敢进去。
身后传来脚步声。
她回头。
是一个年轻人。
二十出头的样子，穿着普通的衣裳，脸上带着温和的笑。
“大娘，您是来找人的？”
老妇人张了张嘴，没说出话。
年轻人看了一眼她手里的包袱。
包袱里露出半截纸。
是黄纸。
烧纸钱用的那种黄纸。
年轻人的眼神微微动了动。
“大娘，您找谁？”
老妇人终于开口，声音沙哑，像砂纸磨过木头：
“我找我儿子。”
年轻人沉默了一下。
“您儿子叫什么？”
“狗蛋。”
年轻人的手微微握紧。
“狗蛋……他在哪？”
老妇人摇摇头。
“我不知道。有人说，他在这院子里。”
年轻人看着她。
看着她花白的头发，佝偻的背，满是皱纹的脸。
看着她手里那个装满了黄纸的包袱。
他忽然开口：
“大娘，您……不是死了吗？”
老妇人愣了一下。
然后她慢慢、慢慢地笑了。
那笑容很淡，淡得像冬天早晨的雾气。
“死了。”
“可我放心不下。”
“他一个人在那边，没人给他烧纸。”
“我就想，回来看看。”
年轻人站在那里，一动不动。
他看着老妇人。
老妇人也看着他。
良久。
老妇人忽然问：
“你见过他吗？”
年轻人沉默了一会儿。
然后他点点头。
“见过。”
老妇人的眼睛亮了一下。
“他……他好吗？”
年轻人看着她。
看着她那双浑浊的、却充满期盼的眼睛。
他张了张嘴。
想说什么。
想说“他很好，在那边也有人照顾”。
想说“您放心，他会投个好胎”。
想说说有那些用来骗活人的话。
可他一个字也说不出来。
因为那些话，他自己都不信。
他只是站在那里。
站了很久。
然后他开口，声音很轻：
“大娘，我送您进去。”
他推开院门。
院子里，空荡荡的。
只有一张破旧的供桌，上面摆着几个牌位。
最前面的那个，写着三个字——
“悟明之位”。
老妇人走进去。
一步一步，走得很慢。
走到供桌前，她停下来。
看着那个牌位。
看着那三个字。
“悟明”。
不是狗蛋。
是悟明。
她伸出手，想摸一摸。
手指刚碰到牌位边缘，整个人就定住了。
然后，她慢慢、慢慢地，蹲下去。
蹲在供桌前。
抱着那个包袱。
没有说话。
没有哭。
就那么蹲着。
年轻人站在门口，看着她。
看着她花白的头发，在风里轻轻飘动。
看着她佝偻的背影，缩成小小一团。
他忽然想起昨晚翻过的那些卷宗。
想起那个叫“狗蛋”的十四岁孩子。
想起他写给母亲的那封信。
“娘，儿子在寺里挺好的。”
“娘，等儿子学好佛法，就回去看你。”
“到时候，儿子就不叫狗蛋了，叫悟明。”
他抬起头，望着灰蒙蒙的天空。
天空什么也没有。
只有云。
灰白的云，像一层厚厚的棉被，盖在所有人头顶。
远处，有钟声传来。
是寺庙的钟声。
灵州城里，还有几座寺院没关。
那钟声，悠扬，平和，传得很远。
像在告诉所有人——
放下屠刀，立地成佛。
年轻人听着那钟声。
听着听着，忽然笑了一下。
那笑容很冷。
冷得像腊月里的风。
他转身，走出院子。
院门在他身后，轻轻合上。
院子里，老妇人还蹲在供桌前。
一动不动。
像一尊石像。
风从破旧的窗户缝里灌进来，吹动供桌上的黄纸。
哗啦。
哗啦。
像有人在轻轻翻书。
又像有人在轻轻说话。
说那些来不及说的话。
隋州。
最后一座寺院，正在燃烧。
王翦站在山脚下，望着山顶的火光。
火光映在他脸上，明明灭灭。
身后，副将走过来。
“将军，都清理完了。”
王翦点点头。
“多少人？”
“僧人一百零七。其中手上沾血的，四十三人。普通僧人，六十四人。”
“普通那些呢？”
“按将军吩咐，剃度了的，还俗；没剃度的，回家。愿意种田的，分地；愿意做工的，安排。不愿意的……”
副将顿了顿。
“不愿意的，也没几个。都老老实实回去了。”
王翦没说话。
他只是望着山顶的火光。
副将顺着他的目光望去。
那火光很大，把半边天都烧红了。
“将军，”副将忽然开口，“您说，这些寺院，烧了之后，还会不会再建起来？”
王翦沉默了一会儿。
然后他摇摇头。
“不知道。”
“但有一件事我知道。”
“什么事？”