“能啊。”
蛮蛮接过证书，朝沈一文点头。
“不过得等麦收后，开春那会儿山里还冷，药田没啥好看的。”
沈一文捏着证书的手松了些。
“那就夏天。”
两人走出少年宫，许德明在台阶下等着。他看了看那张红彤彤的证书，伸手拍了拍蛮蛮的肩膀。
“回学校摆庆功席。”
次日一早，蛮蛮没去教室。
她背着竹篓出了校门，在街口等了两趟公交车，挤上第三趟。车厢里全是赶早市的人，篓子被挤得歪了，她用手扶正，站到靠窗的位置。
车过四站，她跳下来。
和平路的青砖还是那副样子，街面窄，两旁铺子挨得紧。蛮蛮顺着门牌号往里走，走到六十七号门口停下。
雅韵阁的木匾挂在门楣上，漆色比上回又褪了些。
她站在门口深吸一口气，把手按在腰间的竹筒上。筒里的古城蝉沙沙响了两声。
“小家伙，盯牢了。”
推开门，铜铃叮当响。
柜台后头坐着个人。
深蓝旗袍，盘扣系到领口，发髻梳得一丝不乱，银钗斜插在鬓边。她面前摆着一杯清茶，茶盖半掀，热气往上冒。右手边搁着一块巴掌大的绣片，针脚细密，看不出图案。
庄韵秋。
她抬起头，目光落在蛮蛮身上，停了两息，笑了。
“是上次来过的小妹妹。”
蛮蛮走到柜台前，把竹篓搁在脚边。
“庄阿姨好。”
“今天怎么有空？”
庄韵秋把茶盏往旁边挪了挪，腾出一块地方。
“您上回说，有几件苗绣想找懂行的人看。我想看看。”
“记性真好。”
庄韵秋站起来，绕过柜台，走到里屋门口。她回身看了蛮蛮一眼。
“稍等。”
布帘掀起又落下，里头传出翻箱子的声音。
蛮蛮立在原地，目光扫过柜台。茶盏、绣片、一支毛笔、一个紫檀笔筒。笔筒里插着三支笔，笔杆都磨得发亮。
她把手伸进棉袄口袋，摸出那支铅笔，捏在手心。
布帘又掀开了。
庄韵秋捧着一个锦盒出来，盒盖暗红色，边角包着铜皮。她把盒子搁在柜台上，打开。
里头躺着三块绣帕。
蛾纹、蝶纹、花草纹，各一块。
蛾纹那块铺在最上头，七粒金点的位置一点没错。
蛮蛮的手指在口袋里攥紧铅笔。
庄韵秋伸手——
右手。
食指和中指捏住帕角，拎起来，翻了一面给蛮蛮看。
“这块是二十年前收的，针法老，苗家祖传的活。你瞧这蛾翅，七粒金点的位置，差一分都不成。”
蛮蛮盯着那只手。
右手食指略长，指甲修得齐整，虎口没有茧。
她的心跳慢了半拍。
右手。
庄韵秋把绣帕放回盒里，又拿起第二块。
“这块蝶纹的，也是老物件。”
还是右手。
她把绣帕递过来，蛮蛮接住，翻到背面看针脚。
庄韵秋端起茶盏，喝了一口。
“小妹妹，你家里长辈会绣这些？”
“我外婆会。”
“那你外婆手上的针路，跟这块像不像？”
“不大像。外婆绣蝶翅的时候，起针在翅根，这块是从翅尖起的。”
庄韵秋放下茶盏，笑了。
“你这丫头，眼力不错。”
她在柜台后坐下，手肘撑在桌沿上，托着下巴看蛮蛮。
蛮蛮把绣帕放回盒里，目光落在第三块花草纹上。
“庄阿姨，那块也能看看吗？”
“拿去。”
庄韵秋又伸手——
右手。
她把第三块绣帕拎起来，递到蛮蛮手里。
蛮蛮捏着帕角，低头细看。针脚密得像鱼鳞，草叶的纹理一根根勾出来，叶尖还带着露珠的样子。
她把绣帕举到眼前，对着光看了半晌。
手里的铅笔从指缝滑出去，啪嗒一声掉在地上，滚到柜台底下。
“哎呀。”
蛮蛮蹲下身，够了一下，没够着。
“庄阿姨，帮我捡一下。”
庄韵秋从椅子上站起来，绕过柜台，弯腰伸手——
右手。
她把铅笔捡起来，递给蛮蛮。
“拿好，别再掉了。”
“谢谢庄阿姨。”
蛮蛮接过铅笔，揣回口袋。
三次。
全是右手。
她直起身，把第三块绣帕放回锦盒。
庄韵秋合上盒盖，手指在盒面上轻轻敲了两下。
“小妹妹，你这趟来，就为看这几块绣帕？”
“嗯。”
“看出什么门道了？”
“针法老，是真货。”
庄韵秋笑了，笑得眼角都弯起来。
“你这丫头，说话跟大人似的。”
她把锦盒往里推了推，又端起茶盏。茶已经凉了，她没喝，只是捏着盖子转了半圈。
“小妹妹，你们寨子里，还有多少人会绣这些老花样？”
“不多了。外婆那辈的，还有几个婶子。”
“年轻的呢？”
“年轻的不大学了。”
庄韵秋放下茶盏，目光落在蛮蛮脸上，停了许久。
“可惜了。”
她顿了顿，又把话接上。
“这些老手艺，要是失传了，往后就找不回来了。”
蛮蛮没接话，只是点了点头。
庄韵秋站起来，把锦盒抱回里屋。布帘掀起又落下，她在里头待了半晌才出来。
蛮蛮背起竹篓。
“庄阿姨，我该回去了。”
“这就走？”
“嗯，学校还有课。”
蛮蛮转身往门口走。
手刚搭上门把，身后传来庄韵秋的声音。
“小妹妹。”
蛮蛮回过头。
庄韵秋立在柜台后头，手里捏着那块蛾纹绣帕，对着光看。
“你对苗绣的眼光，很不一般。”
她把绣帕放下，抬起脸，笑得温和。
“下次来，我给你看一件压箱底的宝贝。”
蛮蛮的手指在门把上顿住。
“什么宝贝？”
“一块老绣片。是二十年前从云南带回来的。”
云南。
蛮蛮的脚步停了半拍。
庄韵秋还在笑，声音轻飘飘的。
“那块绣片上的蛾纹，比这块还老。针法也更绝。”
蛮蛮攥紧门把，指节泛白。
“什么时候能看？”
“等你下次来。”
铜铃叮当响。
门合上了。
蛮蛮站在街边，手按在腰间的竹筒上。筒里的古城蝉沙沙响个不停。
二十年前。
云南。
她把这两个词在心里过了一遍，转身往公交站走。
雅韵阁的窗后，庄韵秋立在那里，目送她的背影消失在街角。
她低头看着手里的蛾纹绣帕，指尖在金点上摩挲。
“这丫头，来头不小。”